En oeuvre

En toute logique, tu te dis: pourquoi écrirais-je ? Moi ? Avec quelle légitimité ?

Déroulons:

Je n'ai aucun style !

Et puis, je suis une scientifique !

Un sportif !

Pas intellectuel !

Poursuis:

On me l'a dit enfant: pas faite pour ça !

Pas qualifiée ?

Ou si. Mais pas le temps.

J'ai essayé un jour. Ma mère m'a dit: où va-t-elle chercher tout cela ?

Où vas-tu chercher tout cela ?

Encore:

Je me raconte beaucoup de choses dans ma tête tout le temps !

Mais ça n'intéressera personne.

Et puis il y a... Eux !

Les Auteurs.

Les Auteures.

Qui savent s'y prendre.

Qui me transportent, me ramènent, me soulèvent.

Qui changent mon regard sur le monde.

Regarde-les !

Les Grands.

Ils sont nombreux, naturellement.

Ils sont puissants.

Peut-être... écrire pour mes proches ? Pour transmettre à mes petits-enfants alors seulement.

J'ai entendu toutes ces paroles.

J'ai lu aussi.

J'ai lu toutes vos pépites.

Il y en a toujours une.

Elle se niche là où tu ne l'attends pas, et il n'est pas utile de la débusquer puisqu'elle prendra son chemin naturellement. Parfois tu ne la vois même pas, et pourtant elle brille. Parfois tu la retiens depuis longtemps.

On ne peut pas retenir sans tension nos merveilles, tu t'épuises. Inévitablement elles s'impriment sous ta plume, lorsque tu acceptes d'ouvrir sans défenses ton Etre.

Toujours.

Et parmi nos constellations admirées et chéries s'irrise ton étoile de hasard. Toutes viennent du même lieu.

Devant elle comme devant nos grands monuments, je m'incline et je remercie.